EL AMOR, esa extraña palabra vendida al primer arrebatamiento de compañía.
Veo las estrellas, rodeándonos, siguiendo de noche la ruta que el día no permite encontremos.
Veo las aves, rodeándonos, caóticas, siguiendo de día la luz cegadora que la noche extingue.
- A veces la gente es ciega- dijo con la voz firme y la mirada puesta en aquella chica de melena naranja que sintiéndose aludida observaba torpemente el parabrisas:
- Si...así pasa.
"Wise men say, only fools rush in..."
Y aún así no se puede evitar el festín de corazones rotos, de corazones bailando bajo la soledad de las luces neón. De corazones derrochadores y avaros desfilando con el gozo y el miedo.
- ¿Por qué no te quedaste?
"Some things are meant to be..."
El amor es ciego y aún así no se puede evitar enamorarse...dice con su mirada, viendo la melena naranja bajar del auto...
Van 9 meses que corren, no sé de tiempo, pero sé que hoy son 9 meses porque estoy a un pie de la iglesia que te vio crecer, el padre anuncia: "recemos por el eterno descanso de nuestro hermano...quien fue pedido por el padre y ahora está..." Pierdo el sermón al detenerme en las imágenes que puedo acomodar, siento como si el tiempo se detuviese allí, la luz vespertina que se asoma me hace soñar que eso es lo que es, un sueño. En él, todo es distinto, aderezado con lo ilógico.
Entro en un cuarto, es el viejo departamento de Villa de Cortés donde mi abuela vivió su matrimonio y posterior depresión, donde los ocho hijos crecieron antes de dividirse el padre y la madre, donde los nietos como yo crecieron en un entorno donde las edades no marcaban las jerarquías entre tíos, sobrinos, padres, pues todos éramos de edad incipiente, crecíamos y descubríamos diferentes cosas al mismo tiempo. Ese lugar era ahora un hueco gris, ruinas despedazadas por el tiempo, cuartos vacíos, inquilinos roedores, olores fríos, sentires putrefactos...allí estaba en el último piso, en el cuarto de fondo, en el que solían quedarse los pequeños, mi edad apenas rebasaba los once años, asomé mis ojos y pude verlos.
Eran mis tíos, corrían y con señas torpes, contradictorias entre sí llamaban mi atención, me cubrí casi por instinto cuando los vi arrojarse al suelo, en los brazos sostuve a mi hermano y alguien más se adhería a mi acto cuasi suicida de arrojo pechotierra. Subí, cuidadosamente la mirada, con un tercio de mi rostro postrado en la ventana, alcancé a vislumbrar un tipo alto, delgado, armado, amenazando a mis tíos, instantes después pasos desbocados y un grito direccionado a nuestro cuarto: "tengan cuidado con el c...", recuerdo que esa "c" era un animal. Enseguida, regresé al atrio, pues la paz había llegado, dí la mano como quien imita, pensando que estaba allí como una especie de mal sueño. Una mano se posó sobre mis hombros: -Adriana, te quedas un rato, vamos por un café.
Lo vi, recordé lo que hacía allí, salí, tomé mi bolso, un pequeño cuervo estaba sobre la fachada.
Vacaciones de verano, esos largos días con su sol naranjoso iluminando las tardes en la ventana de mi estudio. No biblioteca, no tarea, no trabajo, nada "qué tener que hacer". No se si sobreviva a ese tiempo en pausa, he logrado salir de la aplastante tristeza arrojando, a veces, una red al cardumen de malos pensamientos, librando así el terrible movimiento acuático que provocan en mi cabeza.
Se ha dictado la sentencia al sujeto U, justo el día en que tendrías aquella edad que le fue asignada en años por su soez y torpe impulso de dispararte, rozagantes 27 años, 5 meses. Siento aún como si el tiempo jugara el tipo de bromas que uno ve en las películas y lee en las historias de ciencia ficción, así imagino que lo que parece real no es real, que algún día despertaré riéndome y teniendo a lado a los seres que hace tiempo deje de ver de manera abrupta por la "prematura" llegada de su caducidad en la tierra. No sé qué mas decir, no sé si ahora sea yo quien figure diálogos inexistentes -como esos que relataste en aquella despedida adelantada, el 9 de octubre: http://estasruinasquevesblogspotcom.blogspot.com/2009/10/ocultamiento.html -.
Sin embargo, los peces en vaivén acuden cada tiempo a esta agua tan dulce, pese al intento inútil de salarla a fin de que consigan un mejor hogar, pero es inevitable el agua siempre ha sido el elemento en el cual se da en sí misma la resurrección y la transición.
Letra:
I jumped in the river black-eyed angels swimming with me a moon full of stars and astral cars all the figures I used to see all my lovers were there with me all my past and futures and we all went to heaven in a little row boat
There was nothing to fear and nothing to doubt
Nota: aves, el túnel, la biblioteca, el ángel y el andén.
Verâo: Estaçâo de tempo em que o sol esta abaixo do horizonte. As noites sâo mais curtas no verâo.
Noite: No sentido figurado sofrimento, tristeza.
Explosâo: Comoçâo seguida da detonaçâo e produzida pelo desenvolvimento de um gas.//Detonaçâo.// Manifestaçâo viva é súbita.
Nesta noite do verâo irradia baixo os efeitos do absinto uma incesante explosâo do amor, desejo, paixâo. Tenho muita saudade de teus olhos avermelhados, mais neste estado, neste muito tempo que durou a explosâo, sou feliz no mar de absinto dos paisagems azuis e verdes...
Imaginé las muchas formas en que nuestras miradas copulaban versos, amoríos y riñas; en las grandes danzas que bailaban nuestros cuerpos; sonidos de ritmos asimétricos, tiempos discordes, notas comunales...
Camino por la avenida, suena tu voz, en la calle de quetzal con la borboleta naranja frente, a un costado el mensaje aquel:...
El quetzal es un pájaro que no vive dondequiera. Sólo por el rumbo de Tziscao. Hace sus nidos en los troncos huecos de los árboles para no maltratar las plumas largas de la cola. Pues cuando las ve sucias o quebradas muere de tristeza. Y se está siempre en lo alto. Para hacerlo bajar silbas así, imitando el reclamo de la hembra. El quetzal mueve la cabeza buscando la dirección de dónde partió el silbido. Y luego vuela hacia allá. Balún Canán, FCE, pág. 25-26.
A lo largo de este tiempo la música, los libros y la natura en todas sus formas han sido mis grandes compañeros, no sabría dónde parar cuando me encuentro en vuelo, no sabría cómo llegar...no podría esperar... En el trayecto que elegí me he encontrado con lobos, ardillas, escarabajos, mariposas, quetzales llamándome afanosamente en nombre del amor, amo este lugar. Fuera del bosque encuentro esa otra puerta en la que salen continuamente los viajeros hacia la terminal A, la más larga y confusa, viajeros que rondan las vías dentro del bullicio descomunal de su soledad mercenaria.
Pienso en las mil y una fomas en las que las personas pueden comunicarse, y a partir de ello compartir sensaciones y sentimientos, pero están tan obsesionados por la premura de llegar a A, que tras todas las maletas apenas es visible un sombrero de copa. No quiero llegar a A, me gusta acompañarlos pero prefiero la tranquilidad del bosque, la desnudez, esa entrega como la que un ave canta al cielo agradeciendo la luz matinal, como la que la hoja susurra al despojar su madurez cayendo al suelo, como la que yo siento al encontrarme con el viento llevándome a lugares nunca imaginados. Me sorprendo y me abismo, no sé compartirlo, no sé cómo hacerlo aquí. Mientras tanto me desnudo, y me llaman "loca"...
En el nombre del amor: "En el amor siempre hay algo de locura, y en la locura siempre hay algo de razón" Friedrich Nietszche Estamos locos. Fuimos locos. Seremos locos.
U2 // The Unforgettable Fire Pride (In The Name Of Love)
One man come in the name of love One man come and go. One man come he to justify One man to overthrow.
In the name of love What more in the name of love. In the name of love What more in the name of love.
One man caught on a barbed wire fence One man he resist One man washed up on an empty beach One man betrayed with a kiss.
In the name of love What more in the name of love. In the name of love What more in the name of love.
Early morning, April four Shot rings out in the Memphis sky. Free at last, they took your life They could not take your pride.
In the name of love What more in the name of love. In the name of love What more in the name of love.
In the name of love What more in the name of love. In the name of love What more in the name of love. ---------------------------------------
Orgullo (En nombre del amor)
Un hombre viene en nombre del amor Un hombre viene y se va Un hombre viene para liberar Un hombre para dominar
En nombre del amor Qué más en nombre del amor
Un hombre retenido en una alambrada de púas Un hombre resiste Un hombre hundido en una playa vacía Un hombre traicionado con un beso
Temprano en la mañana, 4 de Abril Un disparo suena en el cielo de Memphis Libre al fin, ellos te quitaron la vida No pudieron quitarte tu orgullo
Después de traspapelar los primeros días de agosto, al 24 de agosto -mi cumpleaños-, al 5, 10, que de la gran res saqué todos los bisteces para que no hubiera duda que hay una inquietud con nombre y sabor, al 13 de septiembre en que la inquietud se convirtió en palabra en una conversación amorosa entre amigas, al 23 de septiembre que estaba entre la incertidumbre y la pasión y pensé en contarte, al día de hoy que la llamada se materalizó vía telefónica. -Hola. ¿Cómo estas?- -¿Quién habla?- río. - Bien sabes quién habla, jaja, ¿cómo estas?- -Ya entiendo. Llamas por lo de ayer- contestó respondiendo lo extraño de la llamada. -No. Quería invitarte a...
***
Fantástica, fascinante, febril, fecunda. La luna, llena, y ese halo de brillo descomunal propio de los días de octubre, me aniquila. No dejaré esas lunas con tu ausencia, iré por ti para grabar en sus cráteres nuestra historia con sabor a otoño.
Muchas veces encontramos en las palabras un compañero. En esta ocasión ocurrió una hecatombe de confusión. Mucho de lo que escribimos al igual que en los sueños está compuesto y aderezado de muchas cosas, sean ilusiones, sueños, momentos pasados, historia, el instante efímero, canciones, videos, fotos, palabras...en fin, todos estos tiempos en un tiempo condensado como texto. Así, mucho de lo que escribo.
Todo aquí tiene un dueño, un origen, una musa. A veces sucede cuando uno escribe, en que toca fibras comunes, o que la gente que conoce a ese otro ser que escribe se siente aludida -lo cual puede ser bueno, malo, o ambas-. Al escribir no pienso en encontrar lectores, pienso en que los lectores se encuentren a través de una palabra, un sentimiento común, una inquietud y así tejer una comunión lector-escritor.
Y escribo, sí, esto está disponible, sí, pero soy un ser congruente, unificado, no es uno el que escribe y otro el que vive, lo que quiero decir es: el escribir no suple la vida, la adereza, la jerarquiza, la ordena, la alimenta, etc; ni viceversa.
Cuando siento algo por alguien se lo digo. Sabina, no espera, no planea, no deja a la interpretación; es. Y asi, lejos de simulacros, de malas interpretaciones, lo mejor es confrontar el ser. Este espacio está ocupado, reservado tal vez, y no por alguien físico sino por toda esa especie de signos, significaciones y demás que me mantienen llena aquí.
Las extrañas coincidencias y alusiones comunes, pueden ser indicio de otra cosa: no de poseer o abstraer tal coincidencia hacia sí. Nos queda un largo camino por descubrir. Un enorme abrazo mi lector escondido, del cual apenas sé me leía con asiduidad y ésta vez escribo para él.
"(...) la clave es la combinación delicada de ingredientes complejos:
primero ponemos pensamientos al azar, luego, añadimos una pizca de reminiscencias del día, mezcladas con algunos recuerdos del pasado, [relaciones: amores, amistades, roces] y todas esas palabras con canciones que [escuchamos] durante el día, cosas que [vimos] y también algo personal. Y nos ponemos a revolver..."
Nos dice Stéphane en la ciencia del sueño, mientras cocina uno.
Mis sueños a últimas fechas se han presentado densos. A ello, se suma que los banquetes han sido memorables y abundantes en carne y vino, demasiado carbohidrato para la cena.
***
Notes: 4 ago 2009
Hoy fue terrible, aterrador por las imágenes, los grises, verdes y azules entremezclados con el negro brumoso, demasiada soledad se siente aquí. Es una casa semiderruida entre terrenos baldíos.
Alguien nos persigue en estas calles desiertas y tomamos un atajo, cruzamos la calle, nos tomamos de la mano y saltamos el alambre de puas con cierta dificultad; al tiempo que nos encontramos en un sitio más oscuro acompasado de cuatro paredes -en teoría más seguro que el exterior y más segura con a compañía obtenida, un deseo onírico cumplido-. Hecho que terminó con la fuerza y brutalidad con la que tres tipos nos separaron y me llevaron a un cuarto verde enlamado y mohoso, sus gestos eran soeces, asquerosos; en cuanto pude corrí, escalé a otro predio en construcción y un cúmulo de gente se aproximaba vehemente. Grité y pedi ayuda a las personas que regresaban de la peregrinación pero sólo obtuve indiferencia, apatía y negación. Callé. E irónicamente llegué a una casa donde me buscaban, querían retenerme para una especie de festividad, afortunadamente bajo los dones oníricos logre ser invisible- jaja, a nadie le gusta ser atrapado, ¿no es así?-. Un hermoso ventanal apareció frente a mi, un enorme vitral, y la lluvia apelmazando la imagen.
:..
Contraste. Aparecí en un lugar inundado de luz, todo vacío, sólo una linda y estética escalera marrón con incrustes dorados y nosotros. Al lobo ibérico le dijeron que viajaría, lo cual acrecentó su mirada bucólica y sonrisa salibante, Vermont, el destino, lindos montes y tierra para un lobo aunque peligroso. Su joven alegría por lo dicho contrasta con mi playera verde y mi apático estado de ánimo. Mi tiempo. Tomé con desdén las cartas, pegajosas, salieron: 1) una totalmente negra, 2) un cubo y unos escalones reflejando al exterior, 3) una color pastel, como durazno y 4) una brumosa que no alcancé a percibir. Apática seguí. El tipo de apariencia desconocida y confianza desmedida me dijo:
- Vas a emprender un viaje -reí, por supuesto-
y alguien más con su lindo sarcasmo dijo -¡Siempre!-, reí de nuevo.
-Todo estará perfecto-, quedé tranquila sin dudas ni apatía. Extrañamente me reconfortó.
El siguiente lapso fue un capricho, pensé en mi deseo de quitar los miedos y barreras. Balanceando la copa de vino, su hermoso color y el vaivén provocado por el movimiento de mi mano me embelesó, besé la superficie de la copa, degusté su olor fresco como nunca antes lo había hecho. Pese a la falta de madurez en conjunto, vino-paladar, esta vez la coordinación fue excelsa, un lindo cosquilleo en todo el cuerpo, ¡qué placer!
¡Qué cosa Agosto, sus sueños, su temporalidad...me abismo!
Odio las palabras que visten los prejuicios, los miedos y generalidades. Y siempre las uso. Así, como el amor; el olvido, en vaivén.
Colocados bajo la lluvia de aquellas tardes agonizantes en nuestro lugar, nos encontramos. Pensé en lo raro de la situación, los regresos nunca me parecieron un momento sino una pausa interdicta, donde lo incómodo es acogido por el silencio, donde la palabra vuela en la superficialidad de las prendas conocidas, y donde todo suceso es pretensión de la impretensión.
Llegan, en esos destiempos, las miradas fugitivas que observan las manos, aquella esquina muerta, el detestable marcador de tiempo y los cuadros amarillos de las cafeterías.
Aún así, me arrojé. Bajo ese afán autocastigador que posee la culpa en el pensamiento reversible.
Así, pese a mi reacia postura acerca de los regresos y de ese pisar por segunda vez el terreno agreste, creí conveniente dar otra forma geométrica al círculo regordete y disfrutar los ángulos que pudiera explorar. La primera vez tuve miedo, su mirada me poseía, me estremecía, me inundaba; sabía que no habría regreso.
Esta vez, el final fue el mismo pero a la inversa, si el círculo giraba de derecha a izquierda, ahora quedó de izquierda a derecha, provocó los mismos raspones y nada de las nuevas sensaciones que llegarían. Sólo el mismo tacto hambriento que anteriormente se escondía bajo la timidez y deseo de la mirada. Lo mismo: un fugitivo, un soñador.
Y no es cuestión de incrementar el compromiso del cual el fugitivo teme, ni de actuar bajo esa forma del deber ser, sino del ser natural, sin máscaras; es decir, más desnudos, y en ello tal vez la palabra es intimidad. Y con ello viene la confianza, el cariño arropador, la admiración, etc. Eso es todo, quiero materializar aquello que quiero, cual soñador.
Y son esas palabras disfrazadas, lo de los niños, el compromiso de hacerse presente y esas tonterías. Esas cosas que no son, no están. Sólo quiero fluir y si te dije todo eso ayer fue porque te siento hermético, artificial, antinatural y cuando de repente me encuentro con esa mirada erótica llena de amor jovial, sé que eso es lo que me alimenta, lo que me sublima cualquier deseo de salir corriendo. Si te digo antinatural es porque tus ojos me dejan ver que no es lo que se ve, veo la forma en que te embeleses en espasmos cada millón de años luz. Sólo quise decirte que confiaras y te arrojaras, no sabemos qué sucederá pero lo que sea que tengamos, hagamos y compartamos sea libre y natural, completo, infinito en cuanto dure. Olvidar el aquí terrenal y dejar esas cosas que están en la mente.
Comprendo el porqué, por lo sucedido hace un año. Yo soy libre y extraña y sólo te puedo dar esto que siento ahora. No una promesa, ni un compromiso, un deber ser, sino mi ser así espontáneo, impredecible, fugaz y fútil.
No te vayas, quédate! Esta vez no guardaré las palabras.
No racionalicemos, no recordemos, vamos a sentir! No quiero simulacros ya, quiero algo real, no sucedáneos.
Si es vdd, no he resuelto todo pero quiero vivir, quitar la pausa.
En esta corrección de estilo que me agobia desde hace 3 días, sirvo una copa de vino y escribo: Quitar el punto y continuar con el texto...
Anoche soñé con un extraño autobús con una banda color cian, tan hermoso color, ubicado entre la gama del azul y el verde. Dormí 10 horas, lo cual resulta bastante agotador, los días no han sido lo que los minutos. Me enredo en las sábanas para huir de esos pensamientos y de las palabras que susurra la gente. ¿Qué fácil es derramar palabras opacas?
En el sueño estaba en el cuarto verde, aquel con la enorme ventana y vista hacia la calle adoquinada y las tardes grises. Tanta paz hay en ese lugar, regreso tranquila después de disfrutar tu sonrisa, esa mirada encendida, de respeto y amor, de quien comprende y alienta sin juzgar el avatar.
Apareció mi ser multicolor, sólo un breve instante, sólo saludo a Reginé. Me entristecí, no tenía qué ponerme.
Después en el autobús, reluciente, blanco y con aquella franja de color. Por la ventanilla de atrás las calles parisinas quedaban; mis primos y yo bajamos en Havre. Quedamos largo rato platicando en esa terminal, ese lindo vestido estaba en mi. No quería maltratarlo, sólo porque me lo pidió mi madre, me ví en el espejo.
Sumario:
De París. Nunca soñé con ir a París, no me gustan los clichés. El vuelo llegó a tan mentada e ilusoria ciudad, estuve una semana, lo suficiente para aburrirme. Mi gran anhelo era conocer Praga, no fue. Sin embargo estuve en Roma, Florencia, la bella Italia y demás lugares terrosos. Después de dos meses de viajar, el regeso a París fue diferente, yo era diferente después de ese tiempo solitario, nada era capaz de importarme en demasía, el disfrute de lo más simple, corriendo en París, agotando la inclemencia de los últimos minutos robados a la ciudad luz. Havre, en mis sueños. Está en el metro y también es una ciudad al noroeste de Francia, una ciudad portuaria, a la orilla derecha del Sena. (Claude Monet y su Impression, soleil levant)
Père Larchaise, el cementerio más grande de París, espacio de emblemáticos personajes. Tormentosos, de esos que se deleitan en las tardes lentas y llenas de emotividad. Esas canciones...
Avionazo en Párís, vuelo 626, un sobreviviente...otras noticias "Allá en París son las 9 de la noche, (...), en agosto (...) lo tendremos por aquí."
Y este rompecabezas a diario en mi sitio de trabajo.
Recibí un par de sorpresas para comenzar el día. Una llamada, una voz lejana muy conocida. Habían pasado ya 18 meses desde la última vez que nos vimos. Justo antes de emprender el viaje al viejo continente. Esa ocasión apenas hubo tiempo de decirnos lo superficial, fue bueno, fue agradable la sorpresa que tocó a mi puerta con la primigenia inocencia de encontrarme aquella mañana.
Ese ser me recuerda mis raíces, nos conocimos a la edad de 5 y 6 años, respectivamente. Unos ojos llenos de vitalidad e inocencia, de un amor incondicional, de niños, alimentado de detalles que enternecen, del descubrimiento paulatino del mundo de los adultos, de las sonrisas y paletas compartidas al atardecer, de las atrapadas y escondidas, de las apuestas y promesas leales, de la palabra sin retórica y las acciones cómplices...Qué tiempos aquellos!
Aunque esos momentos con el paso del tiempo y el agriar propio de la uva madurada en barrica dió otro sabor, menos satisfactorio del prometedor. En fin, el caballero de agua se desvaneció cual escurridizo renacuajo al tocar tierra.
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Hace un año conocí vía virtual a un par de personas que con anterioridad habían surcado mis territorios sin advertir mi presencia en su mirada. El primero, el pasto verdoso, intrigante en invierno, ya habíamos intercambiado palabras triviales de extraños un atardecer en la Facultad. En cuanto al vino italiano, llegó en la misma fecha, con su pasión y peculiar conserva de matices dulces y nervios visibles.
Y justo cuando el calendario marca la fecha dada coincidimos bajo el mismo parámetro trivial de la ocasión anterior. Algunas palabras traspapeladas.
Por su parte, el vino italiano perdonó a esta sommelier por aquella temporada de lluvia y de tierra agreste del verano anterior. ¿Qué es eso que hace que dos personas se encuentren de nuevo como desconocidos bajo los mismos tiempos y formas circunstanciales como si fuése un inicio? ¿Qué especie de capricho es ese? Uhm, no lo sé con certeza pero me agrada saber que está de vuelta. No esperaba su regreso después de la forma en que salió el corcho. Debo decir también, que su sabor y bouquet propio del proceso de barrica de roble francés le da un especial toque...un poco ácido pero con un poco más de disolución dulce quedará excelso.
Uno de las conversaciones de sommelier fue acerca de la diferencia de sabor que produce una cosecha 5 años arriba y 5 años abajo de la medida. Interesante. Notando que nunca antes me había sentido atraída por una vid tan prematura ni por una vid ya conocida con su ahora tangible madurez.
Veremos que nos deparan los viñedos. Mientras tanto se acerca la temporada de fresas y eso me emociona. Ya no me preocupa tanto el ursus arctus horribilis ni el canis lupus signatus que pudiera regresar a este terreno fértil.
